LA DISTANCIA

Mi hermana se ríe, haciendo uso y abuso de la impunidad que le concede su cinismo innato y el hecho de que yo la adore, se mofa de mi:
-"las tangas nunca se llevaron bien con la literatura"-
me dijo una vez a razón de algo tal vez menos ridículo que la foto que antecede, pero tenia que ver con este blog de caprichosa vocación inútil y mi affair con las palabras; esa alquimia que logra tranformar en oro expresivo la mierda conceptual.

y no sirve escudarme en que como autora aclaro que todos los hechos mencionados en este espacio están tamizados por mi afectada visión de la realidad o de los sucesos relatados (porque la realidad no esta tan cerca a veces).
tampoco tengo fines estilísticos o literarios porque tenerlos o pretenderlos en un blog, es casi un papelón.
y si algo de lo narrado ha sucedido, la manera utilizada para contarlo es, sino la mejor ni la más veraz, posiblemente la inevitable.

pero sinceramente, nada me gustaría mas que encontrar una historia, o que esa historia me encuentre a mi.
no se aun como funciona la mecánica de contar sin contarse.

oscar wilde dice que lo mas importante a la hora de escribir es tener algo que escribir.
corina me hablo sobre el tiempo como "testigo" que debee vivir un escritor...
yo sigo escondiéndome de esa historia pero ahora no detrás de un flequillo pelirrojo, por lo menos.

porque si la historia soy yo, entonces se trata de un cadáver exquisito fugaz y olvidado en las ultimas paginas de un cuaderno en blanco.
y si la historia no existe, significa que me repito sin remedio: otra vez la angustia pop que mis cuadros de adolescente supieron transpirar en las paredes corroídas de galerías de arte snob.

es que tal vez nunca me fui, no estoy tan lejos del gen de pichón de reaccionaria que le adjudico a mi hermana "remitiéndome a los hechos" para mostrarme inmune a la genética y al arraigo.
yo la distinta a ella sangre de mi sangre, yo la abstenida de la idiosincrasia de mi país con su eterna melancolía de psicoterapeuta en monoambiente. yo, contraria por completo a esos compatriotas que experimentan apego y ahnelo como si eso per se consisistiera en poesía, el tango al natu.

yo que nací en buenos aires pero vegetariana y detesto el futbol... me quise alejar de todo cuando al final todo consiste en acercarse, porque sino, no hay historia y lo que sucede, pasa sin transcender.
eso no es libertad ni conlleva ningún tipo de vértigo, eso es estar perdida de la mente.

porque ahorita puedo contar como se vive en la distancia: he sentido como ella se alimentaba de mi. la distancia es una sanguijuela y siempre esta desnuda. es el parásito que se vence a si mismo: se exilia, abandona su dependencia, vence. Una garrapata autosuficiente.
Fui yo aqui, en lo que no era. Deje mi ser en ese lugar que no existía porque a mi se me daba la gana.

ahora que todo tiene forma propia y yo pierdo la mía no veo bien. Ando tanteando, buscándolo, algo que no llega, algo que no se.

tal vez esa es mi historia, ahora que lo único que siento es la distancia, ahora que ella es lo que fui.